O corte esguia o vinho-tinto
De quantos castelos se faz o vinho
A linha do toque
O veludo artesanal do dedo,
percorrendo a face de um adormecer.
E de quantas faces se faz um nome.
O oco que é um sentimento
pardo, nem branco nem mulato,
nem ter, nem solidão.
Mas qual a cor do apelo.
Vibração que outrora já se foi.
Reflexões que agora já não vem.