Sem direção, se angustia o tempo, por não ter seu rebanho que conduzia enfim,
Mas sem razão, ficamos tão à toa nesse vendaval de tanta explicação,
e, de tantas normas claras, à tantas regras pálidas há de se confundir,
porque, não honrará ao mérito quem tentará reconduzir; a culpa
é de nossos tempos líquidos, nossos pensamentos, gás, que se condensa em mel,
mas,
não adocica a boca.
De nossa cena, se fez a aquarela, desagradou renega, e recomeça a pintar.
Em tempos tão distintos, que de branco se pinta o índio que de preto não quer ficar,
e de tempos tão famintos, que de brisa vive o mendigo, querem meditar.
O que ocorre juventude minha,
não te vejo minha, por não saber quem somos.
Este tempo vacilou conosco, deixou tudo fosco para desvendar.

Deixe-me estar,
dá-me uma dose do que eis e conheças um pouco de mim,
não sou sombra,
sou luz a fio de um momento vão, ou não.
Contradigo e determino, faço meu momento, mudo minhas opiniões.
Se quer ter-me do lado, somente não entenda,
velocidade é brio de um sonho.
Não enalteça seu semblante nem diminua seu ego.
Ego, superego, Id.
Penso não ter muitas coisas, admiráveis aos olhos.
Horas me preocupo, horas não sei o que é preocupar-se.
Não complico as coisas. Não rebusco, desdobro, apenas retenho, tudo o que posso.
Se, o tamanho da perda da alma pode ser vista por tudo aquilo que ela se contenta ter,
não sei o tamanho da perda da minha. Pois não sei nem o que é essa perda.
Por fim não sou, diferente de qualquer um,
apenas vario meus gostos, e muitas vezes desconexo com esse espaçotempo.